Víctor se enteró por casualidad.
Un comentario en un bar. Un nombre. Un detective demasiado implicado. Un hijo desaparecido de las calles que solía recorrer.
Víctor dejó el vaso sobre la barra con una lentitud extraña.
Por primera vez en años, no sintió rabia.
Sintió miedo.
No por Carlos.
Por sí mismo.
Pensó en Ana.
Pensó en Rick.
Pensó en cómo había empujado las piezas con palabras suaves, sin levantar la voz, como siempre.
Y pensó algo que no se había permitido antes:
Esto se me ha ido de las manos.
Esa noche no bebió.
Fue a casa, buscó una vieja chaqueta y salió sin saber muy bien a dónde iba. Solo sabía a quién.